22.05.16Игра.
С чего я взял, что у нас с ней что-то есть? Вся эта игра, в которую я играю так подзатянулась, что я поверил в её правдивость. Теперь эту бутафорию я принимаю за эталон.
И в момент, когда, как и положено, она меня "оставляет", я чувствую обиду, боль и новый трип.
Это тяжело мне.
А что она думает об этом? Мне нужно знать, что происходит у неё в голове, но я не способен проникнуть в эти лабиринты, либо же выудить хоть крупицу того, что даст мне понимания о её отношении к нам.
Хотя, порою она так близка ко мне, что хочется кричать на весь свет, что я самый счастливый человек, кому досталась самая лучшая леди. И пусть всё это ради приличия, ради игры.
Но в такие моменты, как сейчас, хочется потерять память и не знать всего этого рандома из больных чувств. На самой глубине впадины осадок печали и угнетения. Жалости, гнева и прострации какой-то.
И знать бы что лучше: затяжные молчания с сомнением или эти усугубляющие разговоры.
Карты не в масть. Всё поставлено на zero. Игра, которую просто придумал. Просто аналог реальности, полный проёб, эндшпиль, но столь сладкий и дорогой, откуда выбраться уже без шансов...
