Я доедаю блюдо, что готовил допоздна. Ем его один. Запихиваю в себя ещё кусок, и он едва лезет. Чувствую, как жалость наворачивается к горлу. Сейчас, ещё немного, и я уберу стол. А может оставлю все как есть до следующего утра. Может тот, для кого этот вечер создан, придёт наконец, но нет, я другого и не ждал. Конечно не ждал, это было бы слишком хорошо. Другие напивались бы, но я не тронул бутылку. Я смотрю и думаю, какой же дерьмовый я выбрал алкоголь. Какое дерьмовое блюдо я приготовил, какое дерьмовое место. Подстать самому себе. И мне не удивительно.