Бумага, ручка и душа, жаждущая полёта. Ничего
криминального не произошло, но больно, словно потерял кого, кого-то родного и
очень близкого для тебя человека. Слёзы не знают границ, они сами по себе. Внутри
тебя не бушуют никакие вулканы и даже не пусто. Там одиноко. Одиноко до потери
пульса. Ты не утопленник, не униженный человек в нашем реале, не предмет,
существующий в мире неизвестного, ты губка, которой всё равно. Её работа –
впитывать в себя боль и унижение. Изредка надавливать на её – работа других,
точнее их слов, которые потеряли смысл в этом настоящем. Твой уют – музыка,
грустная музыка. Иногда, кажется, что только она и понимает тебя до глубины
сердца. Мозг, хм, мозг отключён. Происходит у тебя что-то плохое – боль
усиливается, хорошо всё – болит равномерно. 
---
Продолжение в следующим блоге