Все переходы музыки отдаются в душе, и она тревожится под стать им, как волны в озере, нет - разве так поверхностно? - Как будто в груди распускаются цветы. Её слушаешь созерцательно, самой глубиной. 

И вот, я возвращаюсь к себе - как к существу, в груди которого только что распускались цветы и чей трепет возрастал и разрешался в слезах. Снова - к забытому чувству своего существования. (Как можно было забыть себя - как легко забывается.) Будто обычно живу и не я, а только вот сейчас, настоящее, раненное - это я.

Меня нет, пока я не ранено своим существованием.