Я никогда не болела долго, мне хватало трех дней вылежаться, проспав все дни, после я неслась на прием и атаковала врачей, чтобы меня отправили в школу. Они смеялись и говорили, что я торопыга, чего б не полежать еще пару дней. А я всегда говорила, что мне уже срочно пора возвращаться.

Когда я болела ребенком, даже мой отец, который не всегда умел проявлять свою любовь приносил шоколадку и гладил по голове. Конечно, никакого шоколада мне не хотелось, но именно это в моем воспоминании знак его любви. Неуклюжей. 

Мама делала мне морс, открывала окно на морозную улицу, чтобы проветрить и впустить воздуха. Я прекрасно помню запах того воздуха, который врывался с улицы. 

Открывалась малина, которую привозили от бабушки с дедушкой. Был, конечно же, и мерзкий напиток из теплого молока с медом и маслом. Бррр.

Болеть ребенком - это как одна из моих тайных опор в этой жизни. 

Сейчас я болею, при моем не совсем хорошем самочувствии, врач намеревается выписать меня завтра. Спорить не хочу, да и работать пора. Но как бы я хотела, чтобы на денек оказаться 12-летней девчонкой, о которой позаботятся родители, когда она заболела.