Печальна ветошь стеллажей, покрытых пылью, 
Где на страницах выцветших имён, 

Во тьме и тишине небрежности могильной, 
Забыты сотни строк и чувств о нём... 
И наша жизнь - как лист бумаги, 
- исписан мелко, скомкан и сожжён...
И вот лишь хрупкий пепел остывает
- Всё что осталось с прожитых времен. 
А жизнь опять по кругу, словно белка, 
Вгоняет каждого с собою в карусель, 
Но лишь мгновенья отсчитают стрелки, 
Как мы пополним полки пыльных стеллажей...