И нет ничего в этом нового.
Нет ничего нового в том, что пытаешься убежать, скрываешься как улитка в раковине. Как собака перед смертью стремится уйти в лес, так и я сторонюсь людей, нарочно скрываюсь от них. Оглядываясь назад, я только одного не понимаю : как хватило сил столько пережить, пройти, проползти, перетерпеть и сколько этого еще впереди. А сейчас просто усталость. Я выхожу в город, иду его бесчисленными улицами, в который раз спотыкаясь о булыжник на мостовой , иду вперед. Огни машин слепят глаза, зевая на свет я пробираюсь все дальше и дальше в каменные джунгли своих воспоминаний.
Это такое странное состояние : как-будто скользишь в нескольких сантиметрах над землей, не чувствуешь силы земного притяжения, не ощущаешь голода, а самое главное - не тоскуешь ни о ком и ни о чем, кроме себя. Того себя, который был искренне привязан к людям и обстоятельствам, а главное, как-то остро и по особому ощущал жизнь, каждый ее мимолетный импульс.
В первые в жизни я не хочу видеть свое отражение в чужих людях. Впервые в жизни я поняла, что не хочу стать товаром массового потребления, человеком, подогнанным под шаблон и отправилась в глубокую эмиграцию в родном городе, родной стране. От нахлынувших мыслей, из глубины души, к горлу подкатывает тошнота. Я останавливаюсь и судорожно глотая воздух, закуриваю. Как бы то ни было, ничего нового нет в том, что происходит со мной сейчас. И эта мысль - единственный якорь, который удерживает мой мир в состоянии равновесия .