епть.............
вот нахрена на темы.......... идут стихи чужие.............
вот для чего цитируют кем то сказанное..........
выж анонимы, анонисты, самовыражёвываетесь...........
и понеслось всё с нета в пост ))))))))
инэт под рукой, выдернуть слова знменитых людей не сложно........
ну а где же вы ? )
индивидуалы........
я даже не про тебя, а больше про коменты в ленте )

А ещё есть прекрасная проза "Полторы комнаты".

Каждый пред богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
бах,
В каждом из нас
бог.
Ибо вечность-
богам.
Бренность-
удел быков...
Богово станет нам
Сумерками богов.
И надо небом рискнуть,
И, может быть,
невпопад.
Еще не раз нас
распнут
И скажут потом:
распад.
И мы
завоем
от ран
Потом
взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой
гроб.

Не думала, что кто то ещё цитирует Бродского. И там снизу, Нобел. премию ширпотребу не дают - это факт. Бродский в первую очередь философ, а потом поэт.Искренне жаль мне людей, всеми силами удерживающими стену ненависти между собой и возможностью получить удовольствие от таких стихов.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
непущенных, и там под мозжечком,
образовавших ледяную лужу.
Из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови столь испорченной тобой
(и тем-верней) я создаю твой призрак.
И мне как псу не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо,
остервенело лают тормоза.
Когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов. Когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глонущим моторам,
чем шоферам. И если это - бред,
ночной мой бред, тогда сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "Прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме,
наощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.

а мне это нравится-
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.

Снег идет, оставляя весь мир в меньшинстве.
В эту пору -- разгул Пинкертонам,
и себя настигаешь в любом естестве
по небрежности оттиска в оном.
За такие открытья не требуют мзды;
тишина по всему околотку.
Сколько света набилось в осколок звезды,
на ночь глядя! как беженцев в лодку.
Не ослепни, смотри! Ты и сам сирота,
отщепенец, стервец, вне закона.
За душой, как ни шарь, ни черта. Изо рта --
пар клубами, как профиль дракона.
Помолись лучше вслух, как второй Назорей,
за бредущих с дарами в обеих
половинках земли самозванных царей
и за всех детей в колыбелях.
странно, что кто -то может это назвать ширпотребом и дерьмом редкостным.

Писал он дерьмо редкостное, если честно и по совести. Стихи- ширпотреб, не понимаю что в нем находят, когда есть поэты куда красивее и складнее писавшие о жизни