Иногда мне кажется, что я псих. Сбежавший из психиатрической больницы. Иногда мне страшно ходить по улицам. Не важно, по каким. Просто будто кто-то нажимает на выключатель страха в моем мозгу. В такие моменты я не знаю, что мне делать, у кого просить помощи. Очень плавный, но неприятный вход. Мое желание умереть такое искреннее в такие моменты.  Что я сама начинаю верить в то, что способна на это. А потом, когда это состояние меня покидает, мне становится грустно. И все мысли, которые появлялись, кажутся бредом.  Ох уж это адское погружение в себя. 

Хорошо быть психом в психиатрической больнице. Все ожидают от тебя ненормальных поступков. Тебе не надо ничего прятать. Тебе самому не надо прятаться. Что может быть лучше. Однако, ведь существуют психи, которые сбегают. Они, наверное, сразу жалеют об этом. Но перед жизнью в психиатрической больнице психи были среди нас. Они боялись,  прятались,  их безумство было на несколько шагов впереди. И представьте, какое это облегчение, когда просто не нужно прятаться, думать об этом. Если ваши мысли пожирают вас изнутри,  пошлите их к черту. Пора вырезать из себя кусок, который так против моего существования. Только как это сделать?

Недавно мой кит отправил мне посылку. Сегодня я получила ее. В моем кармане часть его души с вишневым вкусом. Грустно оттого, что он лишился ее. Это напоминает мне фразу "чувства по карманам". Она, правда, немного о другом, но суть близка. Сейчас мое желание довольно искреннее. Но страх сильнее. Fear holds me.