Я. Кажется, мое я еще существует. Я просыпаюсь здесь в своей комнате на своей кровати. Глаза не хотят открываться. Когда я их открою, снова окажусь в этом паршивом мире.

Сегодня я впервые за трое суток спал. Сколько? Не знаю. Это началось не сразу. Сначала, как только мне становилось плохо, я уходил в сон. Ложишься, закрываешь глаза, и все, ничего нет, ни проблем, ни людей, ни этого тяжелого тягучего чувства внутри. Потом засыпать мне стало все сложнее и сложнее. То единственное место, где мне было хорошо – мой сон – и туда я потерял возможность спрятаться. Я хотел бы проспать всю жизнь и проснуться, когда она уже кончится, но не могу. 

Голова болит уже не так сильно. Еще недавно она раскалывалась на части. Я уже привыкаю к этому постоянному ощущению. Это сверло в моей голове не дает мне пошевелиться, концентрирует дикой болью на себе. «Я, я, я, я, я» - ничего больше нет в этот момент, кроме меня и этой боли. В полусне-полубреду в моей голове бродят и спотыкаются друг о друга мысли, я не управляю ими, мне остается только наблюдать. Может быть, это всего лишь зимняя депрессия, и нужно лишь подождать, пока все само пройдет?