Мне кто-то когда-то сказал "пиши". А я не знаю, что нужно писать. Нет, мыслей очень много и казалось бы в голове, я могу написать целый десяток томов различных книг, с абсолютно непохожими сюжетами и героями. А в жизни? А в жизни, мне кажется, что ничего не выйдет, просто потому что очень пусто внутри. Эту пустоту невозможно объяснить или заполнить. Она просто есть. Ты с ней ложишься, везешь ее утром на работу, работаешь с ней, а потом опять, так же бережно, тащишь домой, в теплую постель, накрываешь одеялом и словно лелея у груди змею, ты снова засыпаешь с ней, чтобы завтра все начать сначала.
Это чувство появилось, наверное, после 19 лет, когда "добро пожаловать во взрослую жизнь", стало привычным и уже не было никаких открытий по отношению к людям, к поступкам, к отношениям.
У меня даже сложилось такое ощущение, что лично я жила всего лишь до 19 лет, а потом ты умер, а тело каким-то магическим образом продолжает существовать. Оно заканчивает университеты, получает степени, звания, но ты то понимаешь, что ты умер. Уже давно нет никаких чувств, ты просто делаешь все по инерции. И становится мерзко. Наступает апатия и вроде бы самое время начать пить транквилизаторы, но нет.
Внутри очень хочется поверить, что еще не все потеряно, что есть такие же люди, нет, есть люди, которые живые, которые могут оживить.