Что становится с мечтами, когда мечтатели умирают?
О, этот прекрасный дивный мир мечты.
Где солнце ясно, небо атласное.
Если бы мечты передавались по наследству, как семейная реликвия
или тайна.
Но нет. Каждый создает свою, а не носит за праотцами.
Нирвана.
Никуда. Остаётся на месте. При случае становится дыркой другого бублика. Или чего-нибудь другого.
Куда деваются мечты?
Никуда. Ими начинают мечтать другие.
Это просто поэтический взгляд.
Дураку понятно, что мечтать это просто надеется, что все само собой станет лучше. Нужно действовать.