Сидя с бутылкой холодного лимонада с мятой я наблюдаю, как солнце касается края гор, окрашивая их во всевозможные оттенки красного и желтого.

В пыли перед старым грузовиком бегают мои дети. Ну совсем моих там только одна. Но если живут они у меня, лазают в мой холодильник и тискают моих котов - они, вероятно, и правда мои. 

Я учу их считать и рассказываю истории про великих героев. Учу их бросать камни по воде и играть на пианино ёлочку.

Почему же так тяжело на душе? Потому, что те, кто был дорог мне не узнают всё это?
Ведь они сидят рядом... Где-то в памяти моей... Эх...