утро вечера мудренее. 
ложишься с мыслью 
"завтра его обязательно выселю.
из головы, из сердца вон. с глаз долой. 
протестуешь? а к черту тебя, дорогой." 

а потом целый день ты его рисуешь, 
и хочешь сбежать домой. 

ходишь - вечером в январе все сжиженно, 
словно в марте. 

я тебя не увижу уже. 
ни на одной карте. 

ни на одной вешалке 
не будет твое пальто болтаться. 

я была на тебе помешана,
и за это была повешена. 
без права остаться. 

и меня не осталось. 

я ходила-плавилась-улыбалась, 
медлила, варила в голове кашу. 
"это была ваша, это была ваша" 
- кричит прохожий, с земли любовь мою поднимая. 
а я делаю вид, что не понимаю. 

ко мне приходил ангел, тот что хранитель,
говорил "пожалуйста, потерпите, 
не добивайте и без того любовушку вашу хлипкую" 

я его не послушала. 
сижу вот теперь, 
хныкаю.

кажется, вот уж выветрилось, и вдруг!
забытая мелочь. 

думаешь - выкину, выкину, 
да так и не сделаешь. 
где ты сейчас ходишь, спрыгнув как черт с моего плеча? 

я не скучаю - а что мне теперь скучать. 
так, иногда выкрикну сгоряча 
что без тебя, мол, крышка. 
да толку что.

засыпаю так - не задернув штор. 
ничего не вышло. 

приходит ангел-хранитель, 
на ухо дышит, 
простреливает меня навылет.
рядом ложится, 
плачет, 
говорит 
"ну что же вы 
натворили"

Серафима Ананасова