А мы бежим-бежим от себя
Никто не знает, что нас ждет.
Вот такая вот хойня.
И лишь одна выебистая фраза решает чему быть,
Чего миновать и чего разрушить.
Только сам ты не умеешь решать, глупый смертный.
Почему так случается - никто не понимает.
Вроде бы и ждал, а вроде бы и похуй.
Такие вот стори, товарищи, друзья.
Но вас тоже нет, ебаная годнота.
И лишь одна фраза меняет то, на что вроде бы и похуй.
Так и живем, мсье Пон-Пуардон.
Такая мнимая вещь - предшествие эмоций.
Закрылся ты за стенкой, за пачкой сигарет.
Ломаешь свою жизнь одной лишь фразой.
Давно сломанную жизнь, не успев повидать мира сего.
Оно-то было классно, но вроде бы и хватит.
Его было мало, но много, оказалось, мне нельзя.
Поверь, торговец чувствами, все может быть изменчиво.
Приняв чужую веру, станешь на колени.
И позабыв о себе, поверишь в чудо.
А чуда нет и не было. Такое вот дерьмо.
Не расплескивай по миру своим же миром!
Никому его не надо, ты лишь - ебаная гнида.
Сейчас ты пишешь стих, не зная ничего о рифмовании.
А жизнь, казалось бы, такое дикое дерьмо.
Но приняв веру чью-то, ты посетишь страну.
Волшебную страну, страну ОЗ.
Там нет эмоций, чувств - они чужды.
Там есть лишь чудо, счастье, которые так были тебе дороги.
А дерьмо все льется-льется. Пиздострадательство.
Друзья мои покинули мой разум, не поглотив меня.
Оставив хрупкого уебка с собой наедине.
Куда же вы, твари, ушли от меня?
Совсем один - такой вот я.
И рифмование стихов чуждо для меня. гы
А стоит ли выливать его кому-то?
Уборщиков не существует в жизни нашей.
Мы сами уборщики. Неправильные.
Замкнувшись на мысли одной, ты потеряешь все.
Здесь вроде и не было ничего, но грусть, печаль, тоска.
Все это выльешь ты сюда и позабудешь.
Позабудь о себе, ебучая контора.
Контора чувств, говна и улыбок.
Никому ненужного дерьма.
Пойди и покури отсыревшие сигареты,
Что ты оставил, уезжая вдаль.
120 км, какая тут даль?
Но мы не знаем ничего.
Бежим-бежим куда-то вдаль.
И конь с гусем на голове, скулит от боли твоих пяток.
Скакать - мы все гаразды.
Но принять свою судьбу, собою измененную,
Всегда бывает сложно.
А я хочу слагать стихи, не зная ничего.
Хотя я знаю лишь одно - все будет так, как должно.
Приняв эмоцию за чувство, лишишься ты всего.
Но этого "всего" и не было в помине.
Лишь навязанные кем-то иллюзии, которых ты не знаешь.
Ты не успел прочувствовать того, что знает каждый.
Таков пророк был вечен, не стоит знать тебе и этого.
Иди тропой, протоптанной собою.
И не забудь того, что было, или постарайся.
Постарайся запомнить все, что было.
Хоть и половину забрали они с собой.
Не вспомнишь ничего, ебучий импрессионист.
И через пару лет ты вспомнишь этот день.
Ты вспомнишь, что чувствовал до этого
И что чувствуешь теперь.
Не будет больше никого, торговец чувств.
Таких я больше не найду, ведь их больше нет.
Люди, зачем все это?
- Показаны негативные комментарии. Показать только
- позитивные,
- нейтральные,
- все.
- Сортировать по рейтингу.
- Комментариев нет...
Новых комментариев: 0
