Тусклое солнце, упав на колено, клонит лицо к ножу горизонта. 

Будничный ритм, словно отмена, тянет в заложники вин и комфорта. 

Скажешь мне слово, в ответ оскал, нет и намёка внутри на тепло. 

Мне опостылело жить по часам, всегда выбирая что-то одно. 

Секс или дружба, пряник и кнут. Вот намедни читал про буддизм. 

Там говорят: "паришься - глуп. А от желаний весь катаклизм, 

всё есть страдание, причина - ты сам". Просто ведь, как оказалось. 

"Очисти сознание, не верь праотцам, не навязывай свою усталость". 

Счастье имею проснуться живым, с чая горячего начинать утро, 

но в закоулках моей души саднит Стокгольмский синдром Петербурга. 

Чувство усталое, как палиндром : "жить свои дни не один на один ". 

В тебе обрести бы точку опоры. Прав ли был Будда? Ещё не решил.