Снова, рванная в лоскуты. Не советуй мне, я - не ты. Я знаю, есть один лишь способ всё исправить. А внутри клокочет, поёт тонким голосом, струится, опускается, волнуется. Она сегодня неприветлива. Её обида обоснована. Зачем порвал? Неужели, не мог аккуратнее? Спокойнее? Где то там, за бортом подсознания всё реальнее, чем могло бы быть.
<Видимо, за что то зацепился. Некоторые куски были потеряны, но ещё можно зашить>

Скрипит, как первый снег. Чувствую, как поднимается выше, от ног к голове - предвкушение. Я принял решение, не остановить. Поджечь и следить. Ждать, не упуская из виду не единой детали. Почернела снизу. Запах, до тошноты, осталось совсем немного. По ноздрям и в самую суть. 
<Одел очки, продел нитку. Здесь всего - делов то!>

Хватит песен! Белая=снежная кожа, нежные реки... Твёрдый, холодный металл... Огонь, чувствую прямо сквозь прозрачную преграду. Затягиваю, что бы видеть. Ошибки не допустимы. Кожа белее,
реки нежнее,