Сидит одинокий поэт. Сидит и грустит, ведь давно он не писал пером своим, нет у него вдохновения, лишь промелькнут идеи и тут же бесследно исчезнут. не спит одинокий поэт, лихорадочно музу ищет он свою, что бы наконец-то взяться за свое перо и написать великое произведение свое.
Но вот прошло мгновение. Появилась слава, первые тиражи и перестал поэт быть одиноким. Балы,театры поэт ездил туда, куда хотелось его душе.
Прошло еще мгновение и перед поэтом раскинулось безграничное поле, и встал перед поэтом выбор взять один из пистолетов. взял пистолет поэт и услышал: "да начнется дуэль." И вот начался отсчет. "Раз..."- сказал секундант. Поднял поэт пистолет и прислонил дуло голове противника своего. "Два..." Снял поэт пистолет с курка. "Три..." поэт нажал на крючок... раздался щелчок, но выстрела не произошло. Начался новый отсчет. "Раз..." перед головой поэта появилось дуло пистолета, поэт начал вспоминать свое детство. "Два..." перед поэтом пронеслась вся его жизнь. "Три..." раздался выстрел... Поэт погиб, оставив лишь кровь свою на земле и свои произведения, которые позже стали великими.
Не хватает мне тебя, одинокий ты мой поэт. Пусть земля тебе будет пухом, а произведения твои сохранятся на века.