С трудом втискиваю чемодан в крошечную прихожую, ставлю сумку на покосившийся комодик из ДСП. Он предлагает пойти в кухню, где я с шиком располагаюсь в кресле, стоящем у стола с незапамятных времён и не иначе как магией там умещающемся:
- Кофе? У меня кофемашина новая - он кивком указывает на серебристо-блестящее чудовище, стоящее на полке рядом с мультиваркой.
- Спасибо, но у меня кофе уже вместо крови течёт. Можно чаю?
- А то! Ничего, если не совсем кипяток? Я чайник выставлял на восемьдесят градусов.
- Так даже лучше.
Пока он заваривает чай, смотрю в окно на мокрый серый двор и подростков, увлечённо запускающих там квадрокоптер. Над моей головой мигает ощетинившийся антеннами роутер.
- А может, долбанём по рюмочке бренди? - спрашивает он с видом "пропадай всё пропадом".
- Разве что по одной, а то я потом домой не поеду, - "пугаю" его я.
Он уходит в комнату за бутылкой, а я под скрип дверей достаю рюмки из буфета - коньячных бокалов у него, конечно, не водится. Примостившись на подоконнике, торжественно спрашивает меня:
- За что пьём, миледи?
- Давай за киберпанк, дражайший кузен, - предлагаю я, глядя на роутер.
