Для одних людей первый раз (нет, мой маленький извращенец, не только в этом смысле первый раз) имеет сакральное значение, другие предпочли бы начинать сразу с третьего, когда уже нет сбивающего ощущения новизны.
Мне всегда хотелось написать этакий
классический предновогодний пост, полный структурирования, оценки,
планов, надежд и тому подобных глобальных штук. И вот, поразмыслив, я
поняла - всё, что я могу написать:
Этот год был 2018. Надеюсь, следующий будет 2019. Я это уже говорила, но это и правда так, потому что сколько ни планируй, а выйдет по-другому.
Давно я не оставалась одна в той комнате. Точно уже лет восемь
прошло, но иногда всё возвращается, в том числе и воспоминания, а я ведь совсем
забыла уже, какая она крошечная. Почему мне раньше нравился этот мутный,
больной цвет обоев – ума не приложу! А дырка в них, проковырянная кошкой, до
сих пор скрыта наклеенной ещё папой романтичной заплаткой в форме сердца –
сдаётся мне, только поэтому мама и не делает ремонт. Открываю форточку точнёхонько
в тёплый конец августа и слышу, как подростки играют на гитаре что-то криво-лирическое,
а рядом мальчишки помладше гоняют мяч.
Рассказываю это Марку, и он доверительно шепчет: "Знаешь, насчёт картошки я не уверен"
***
Идёт мелкий назойливый дождь, и у всех, кроме Марка, есть зонты или хотя бы капюшоны. Раскрываю свой зонтик над ним, но моего роста не хватает, чтобы обоим было удобно, того и гляди ненароком стукну его по голове. Он берет зонт сам. Узкие улицы не позволяют все время идти рядом, и Марк старается, чтобы дождь не попадал на меня. Виновато говорю: "Прости, я хотела позаботиться, а получилось, что эксплуатирую." Марк улыбается: "Ничего, я же ирландец, я привык", - и добавляет, обращаясь к идущему рядом англичанину, - "Да, Джон?"
