В реале скромная моя победа,
Любая, даже мелкое движение,
Что в песке мира не оставит следа,
Имеет для меня великое значение.
Я так хочу побыть еще ребенком,
Которому открыты все дороги в мире,
Но чувствую себя слепым котенком,
Которого макнут сейчас в сортире.
Что я хочу от жизни знают все -
Простого человеческого счастья,
Но семена невзгод уже посеяны,
Мое сознание разорвано на части.
И вот, пока я сочиняю этот стих,
И занимаюсь своим любимым делом,
Мой ветер вдохновения утих,
И жизнь моя за часом пролетела.
Зачем же я живу на свете этом?
Ответа на вопрос я не узнаю...
А, может, для того, чтоб стать поэтом,
Не зря же над стихами я так маюсь...)
| Комментариев: 3
______________________
Это правда – то, что у нас внутри,
Мы приходим к ней, и она нам рада.
К ней ведут разбитые фонари,
А вокруг неё высока ограда.
Интересно, что это за цари
Утаили правду от нас в чертоге?
А ещё какие-то дикари
Перебили лампочки вдоль дороги…
Это наши страхи убрали свет,
Потому что правда бывает страшной.
Это наши души сошли на нет
И укрыли правду в бездушной башне.
Повтори, пожалуйста, повтори.
Повтори для нас, если это правда.
Это правда – то, что у нас внутри.
Мы приходим к ней, и она нам рада.
Мы приходим к ней, как слепцы во тьме,
Нарушая злые законы эго.
Так смешно за правду сидеть в тюрьме,
Потому что всё состоит из ЛЕГО.
А ведь раньше мыльные пузыри
Мы пускали в небо из подворотни.
Это правда – то, что у нас внутри,
Остальное, внешнее, скоро лопнет!
Мы умрём? Конечно же, мы умрём,
Только наша правда не умирает.
Потому она и глядит с добром,
Потому она и зовётся раем.
Повтори, пожалуйста, повтори.
Повтори для нас, если это правда.
Это правда – то, что у нас внутри.
Мы приходим к ней, и она нам рада.