нисколечко не жалко, что не я
в твоих стихах на листиках блокнота,
вчера пол-ночи ты писала что-то
заветное, /увы, не про меня/. . .
устроившись уютно в полутьме,
ты представляла, как это случится,
что будешь, непременно, ему сниться,
высокому, красивому – не мне. . .
откидывая черную волну
прямых волос, струящихся на плечи,
ты улыбалась, представляя встречи,
роняя диалоги в тишину. . .
ах, сколько откровенности в словах!
ты даже строго вскидывала брови,
и оживали призрачные роли,
написанные ночью на губах;
я даже знаю, как он синеглаз,
и чуточку насмешлив, если в меру,
и вот уже тоскующему телу
смущение девичье не указ. . .
спускается как лесенка строка,
он ближе с каждым словом, и роднее.
и показалось? – стала, вдруг, смелее
лежащая на талии рука. . .
нет, не заметен переход границ,
когда стихи сливаются со снами,
где вы вдвоем плывете облаками,
счастливые, среди парящих птиц. . .
а я не сплю – с годами сон не всласть,
курю и грею стылый подоконник,
и ничего, что я не твой поклонник,
и не хочу твою любовь украсть. . .
мы просто на отдельных этажах,
я выше – и мудрее, и взрослее. . .
но каждый год наверх чуть-чуть грустнее –
и я ведь был когда-то в чьих-то снах. . .