Сбегал в детстве из дома? А с уроков? О, это чувство преступной свободы. Мимолетное чувство неуязвимости. Но такое манящее. 

Туда, где никто не ждет. Где столько неизведанных тобою улиц и кофеен. А может, где-то в магазинчик у твоего дома привозят сорт кофе, который ты еще не пробовал? Столько мест, которые можно поедать пустым взглядом, запоминая каждую деталь, чтобы потом переврать ее по-своему на холсте. Новыми красками. Из магазина, где ты еще не был и где продавец обязательно улыбнется и спросит "так у нас тут теперь на одного художника больше?". Ты смутишься, потому что не считаешь себя и художником-то вовсе, но в глубине души, всего лишь побоишься разочаровать.. Ведь она попросит тебя показать эскизы или работы, когда ты в третий или четвертый раз оставишь свои отпечатки на идеально чистом стеклянном прилавке. Обязательно попросит. Они все любят так делать. Или по крайней мере, с тобой. Потому что ты тот, кто откажется. Смутится или испугается, посчитает что это вообще не ее дело. 

Туда, туда, туда. 
Душа рвется. Снова в бега. Где никто не ждет. Где ты никому не нужен и это не будет давить. Даже огорчать не будет. Тем более, давить на грусть. И одиночество. 

Может, конечно, просто не до этого?

До нового побега.