Замечаю, что мне легко даётся писать стихи и любые тексты вообще только в состоянии некоторой затуманенности. Вроде лёгкой печали, меланхолии, усталости, просто перенасыщении каким-то чувством. Пока мое время занимал университет, большой город и проблемы, прыгающие на меня откуда-то сверху и как-то неожиданно, быстро, мне часто хотелось писать. Каждый день что-то случалось, что-то радовало, что-то огорчало, выбивало из равновесия, заставляло стрессовать, лихорадочно думать, решать проблемы. И мне хотелось что-то написать, освободить мозг, дать своим мыслям форму. Это выходило легко и быстро. Все чувства хорошо визуализировались, хорошо описывались и вообще становились живее, чем я. Сейчас же, в абсолютно свободное и беззаботное время я не чувствую ничего. Ни че го. Совсем. И писать будто бы не о чем. Я сажусь за ноутбук, чтобы закончить давно начатые работы: что-то дописать, что-то дорисовать, что-то допроектировать. И ничего.
Идиотский период ничего-не-ощущаю-ничего-не-хочу. Каждый раз, когда выбираюсь из него, ясно вижу причины и решения. Но сейчас ничего. Совсем.
Это состояние называется усталостью от жизни. Протест от постоянного расхода жизненных сил, без адекватного восстановления. Выгорание.
Но жизнь такая штука, что ты всегда дурак, даже если считал себя умным. Придёт новая волна и все перевернётся. Главное - не нырять слишком глубоко. Не бежать ни за девушками ни за автобусами. Много спать и заниматься йогой.