И лопухи учтиво отступят в сторону.
И ветер будет ласково играть, перебирая мои листья.
И уже не будет меня.
Но я буду...
Я буду....
И другой уже скажет "я".
Моё "я" станет прошлым, пыльным, ненужным,
пахнущим старушечьей пудрой и геранью.
А мне лишь останется, в утешение, заманивать цветами редких путников, проходящих мимо.
Но я буду.
Буду.
И там где я пройду, повсюду будет вереск.
