Он, был невзрачный, тихий, одинокий.

Никто не принимал стихи всерьез.

Нервозностью пропитанные строки,

В нетрезвости токсических умов.

Он, был никем и знать его, не знали.

Кому нужна безумная строка?

Хотя из жалости… конечно, наливали

По полной… в недопитое вчера.

Мелькали переулки вдоль заборов,

Собаки злые рвали поводки.

Сжимаясь, от надменных разговоров,

От боли выл, но чаще, от тоски.

Он, был поэтом нищим, одиноким.

Никто и не заметил, как пропал.

Остались на клочках бумажных строки,

Которые не пропил, не порвал…