И сидишь, читаешь, или лежишь и читаешь, или ещё что-нибудь делаешь - и читаешь.

И как будто спотыкаешься в какой-то момент на паре слов ли, предложений, или абзацев... И ком так по горлу вверх-вниз, с упорством маршрутки, и в глазах откуда-то слёзы, или их зародыши берутся, и чувствуешь - ещё момент, и тебя накроет, и совсем по-бабьи рожу перекосишь, и будешь хныкать, размазывая сопли и слюни, - а внутри где-то - эхо мгновенного шторма эмоций, чувств, ощущений...

И вот сидишь такой, гордый, что яйца стальные, и что удержал это всё в себе, и вот ну нифига не можешь понять - как эти несколько наборов символов, декодирующих звуки для восприятия визуально, вот эти вот, по-большому-то счёту, многим непонятные закорючки, выстроившиеся ровными строчками, - как вот они смогли осесть в мозгах, и именно в той части, которая отвечает за воображение, чувства, - и и сдетонировать там адским напалмом?..

И можно сослаться, что это-де - лишь выразительное средство, определённый набор букв, цифр, прочих символов, - направленный на привлечение внимания читателя.

А вот фиг там. Или два. Или двадцать два.

Другой те же строки прочтёт, и нифига ему не будет, и шторм стороной пройдёт, такой далёкой, что даже бриза не почувствует.

И третий там ничего не найдёт... И другие не найдут, как ни будут ковыряться...

А ведь подумать если - то автор писал для всех, раз история его есть в доступе. Значит, и оружие использует массового поражения. Только вот напалм внутри только у тебя...

Неправильное какое-то оружие...

Так и просится на язык из дремучих времён пришеднее - "магия!"...

Простая такая магия, где есть объект и субъект. Объект - автор, он генерирует свой штормовой напалм. А Субъект - ты, тебе и огребать в одну харю за всех недопетривших...

И вот так вроде логически всё более-менее понимаешь, и про резонанс намерений, ожиданий, и общность интересов и тем, и целей...

А логики-то и нет... Одна магия...

И незаметно сохнут капельки слёз, стартовавшие в долгий путь, а застрявшие в районе век...