"Это было обычное осеннее утро", - произнес он вслух. Произнес и стал перебирать клавиши старой пишущей машинки, на которой печатал и его отец, который стал тем самым человеком, повлиявший на писательский дар Марлена. Он перенес на бумагу эти слова, которые должны были стать началом его нового произведения. Марлен долго смотрел на напечатанное, прежде чем он психанул и не кинул пепельницу в стену. Его охватывал гнев, когда понимал, что ничего дельного в его немытой голове уже год как нет. Когда-то известный писатель, уже целый год висел на грани бедности. Целый год он сидел дома в изоляции от мира, пытаясь поймать капризное вдохновение за яйца, и только изредка выходил в свет по некоторой нужде. И только его сестра поддерживала его жизнь, как аппарат искусственного поддерживания сохраняет жизнь коматознику, слепо и сухо верящего в то, что ему станет лучше. Она оплачивала его счета, приносила продукты, и раз в неделю заглядывала к нему, чтобы просто побыть вместе как семья. Ведь другой родни у них кроме друг друга не было. Еще в юном возрасте они стали сиротами, и тогда её брат всеми правдами и неправдами пытался заработать денег. Эти времена и стали толчком к написанию двух романов, которые возвысили его. Но те времена прошли, и теперь она встала на его место, чтобы поддержать эту маленькую семью. Марлен думал, что сестра работает где-то на государственной должности. Она практически всегда была одета в строгие, и одновременно элегантные наряды и костюмы, которые в этом городе могли себе позволить только госработники.
Механизм настенных часов негромким, но звонким гулом оповестил всё окружающее серое пространство квартиры, в углу которого сидел и сам владелец, о том, что уже пришло время для ужина. Недавно наступившую тишину нарушил стук в дверь. Он на автомате встал, подошел к двери, и не спрашивая открыл дверь.

  - Сестреенка, - он легонько обнял её, - проходи.

  - Ты опять сидел с выключенным светом, - проходя в комнаты она на автомате собирала мусор, - ну что это такое? Перестань бить вещи!

  - Прости, у меня уже не те нервы, - он начал подбирать осколки пепельницы.

  - Ты голоден?

  - Нет.

  - Ты в зеркало смотрелся? Ты же совсем похудел, - она взглядом прошлась по нему, - не голоден он. Я пойду приготовлю чего-нибудь, а ты убери мусор и накрой на стол пока.
На кухне начала громыхать посуда. И вдруг внезапно кто-то постучал в дверь.

  - Кто это может быть...

Марлен открыл дверь, но за ней никого не было. Он закрывал дверь, и его взгляд уловил конверт, что лежал у его ног. "Снова" - подумал он.

  - Марлен, кто это был?

  - Да опять этот шизанутый фанат письмо подкинул.

  - Что за письмо? - она взяла конверт и начала его распечатать, - И почему ты мне ничего об этом не рассказывал?

  - Да чего рассказывать, опять какой-нибудь фанатичный подросток.

"Я устал ждать, Марлен. Если ты не начнешь писать роман, я начну его писать за тебя. Кровью. С любовью, твой фанат."

Она удивленно читала содержание письма.

  - Марлен, а ты уверен, что это подросток?!

©    Jhamale