Как просто легкость жизни изображать, когда к его тяжести привыкла. Кружить меж его декораций и думать, что они честны. Честны, но не с тобой. И ты, подражая им, с собой всё реже честною бываешь.
Насколько она владеет собой и жизнью, что так легко по ней она летит!
Так думали они. Но за каждым легким шагом скрывался миллион тяжелых. Нет, жизнь - не театр. И люди не актеры в ней. Театр - сам человек. Когда один человек смотрит на другого - он видит лишь сцену и актеров.
Балерину, если хотите. И никому не вздумается знать что за кулисами творится. И балерине не охота всю пьесу портить простотой : с утра лишь кофе, сломанные пальцы ног, одиночество скрытое за ширмой, слезы скрытые между строк и мольбы себе остаться сильной. Кому всё это нужно? Ведь человек любит не жизнь, а мысль о ней. И даже распоследний бомж и неудачник, разочаровавшись в жизни продолжает жить. И балерина продолжает жить и умирать. Но лишь на сцене. И зритель продолжает верить, что живет. Такова проза на день обычный. Так пусть она остается прозой. Грустной? Да. Но прозой. Ибо простотой человек не может жить.
