Душа. Огонь. Пылает всё.

Лицо эмоций не несёт.

Внутри пожар. Снаружи лёд.

Всё  ж лучше, чем наоборот.

Душа в тисках. Она кричит.

Снаружи тело просто спит.

Закрыто сердце на замок.

Чтоб глаз от слёз вдруг не промок.

Зачем кричать? Всем всё равно.

Понять пора была давно.

Они не видят Душ чужих.

У них в своей торчат ножи.

Никто не слышит твою боль.

Хоть пожирает, словно моль.

Ты можешь даже маску снять.

Им будет всё равно плевать.

Убийственно порою плачет небо,

Врываясь в незаметный наш покой.

И я глотаю пачками плацебо.

Хотя со мною это не впервой.

А теперь просто выбрать:стоять перед полуприкрытой дверью, надеяться и ждать, что тебя позовут обратно, или же запереть эту дверь навечно, развернуться и броситься вприпрыжку дальше по коридору жизни... И, к сожалению, я склоняюсь к первому варианту... Ох уж эта надежда.

Порой
надеешься на что-то, ждёшь, долго ждёшь, а это что-то так и не приходит. Ничего
не меняется. Изо дня в день. Ты просто живёшь. Обычно. Как и большинство людей
твоего возраста. А ты всё ждёшь. Не покидает надежда, что всё изменится.
Произойдёт что-то такое, что вытащит тебя из пучины обыденности. Что изменит
тебя навсегда. Но готов ли ты к этому? Готов ли Стать другим? Готов ли ты
отказаться от того, к чему так привык, ради неизвестности?

Это качество, которое я в своей жизни взрастила в себе. И с
проявлением его, начала себя губить.

Обида - она порождает раздражение, гнев, гордость. Она
пробкой застревает в горле, душит, жжет. Это всё обволакивает существо. И вот
тёмные потирают ручки от удовольствия, ведь двери открыты «добро пожаловать в
существо». И что происходит – ненависть ко всем и вся, появляются ложные
обвинения, скидывание всей ответственности с себя. Существо начинает жалеть
себя «бедного несчастного». Появляется желание обидеть, сделать больно другому,
проявляется злоба, агрессия. Появляется зависть, она прорастает в существе,
корни её тянут на дно ямы. Ямы из густой жижи, которую создало существо из всех
своих негативных качеств. Идёт принижение, не любовь, неверие в себя. Душа
болит, страдает, мечется в клетке, Дух подавлен, опускается, под гнётом зла.
Существо находится в липком коконе, от которого идут ниточки и за которые
дёргают тёмные. Кокон раздувается. По мере накопления негатива, существо не
видит, не слышит, тупеет, он уже не принадлежит сам себе. Так происходит
саморазрушение.

Каждое негативное качество порождает последующее.

Важно заметив проявление негатива во время осознать и
проработать, не дать себя захлестнуть тьме.

И когда я вновь проснусь сегодня, ты будешь рядом. Слышишь? Ты будешь снова здесь. И я уже не хочу тебя отпускать. Никуда. Никогда.

Я нарушаю чужой закон.

Я лезу в запретное, что же.

Всего лишь мурашки по коже.

Я наплюю на закон. Как он.

Заповедь я нарушаю. Что ж.

А он прикоснулся кожей.

Ведь здесь только мы и ложе.

Верю что там, за спиной, не нож.

Вверю себя как себе самой.

Всю доверяю. Глупо?

Я даже налью ему супа.

Только останется пусть со мной.

Обыденность... Не это ль наше счастье?

Быть может зря мы чуда ищем вне?

И скромное мальчишки слово "Здрасьте"

Должно быть чудом. Но по чьей вине

Мы разучились мыслить позитивно.

Забыли мы, что чудо - это всё.

Быть может я немного и наивна,

Но верю: всем сегодня повезёт!

Ведь мы родились... Это ли не радость?

Мы все живём... Не счастье это? Нет?

Ну да, не спорю, есть у нас и гадость.

Но мне, так чудо всё: хот-дог, балет,

Стихи, рояль, гитара, так же танцы,

Друзья, что никогда не предадут.

Учитесь радоваться даже пальцам!

Тогда несчастья, может, отпадут!

Стихи... Что они в себе таят? Это ведь не просто зарифмованный текст. Нет. Вы видите слова, скомбинированные и подогнанные под некую форму. Ритм, рифма... Всё есть. Но ни это важно. И не в словах суть. Многие, читая стихи, понимают их слишком буквально, разбирая каждое слово, каждый знак. А ведь суть лежит между строчек. Припрятана для тех, кто способен её разглядеть. А способны далеко не все.