Октябрь догорает, как старый огарок свечки. Ноябрьские ветра задувают его. Автобусы наполнены мрачными людьми, которые спрятались от дождя и сбились в тесную груду. Ворчат, пожимают плечами и отчаянно потеют. С красными угрюмыми лицами пассажиры вяло спорят о погоде, о месте, на которое каждый хочет прибомбить зад. Бабульки привычно ругают сидящих в наушниках и притворяющихся спящими студентов. Водитель в громкоговоритель чертыхается на тех, кто до сих пор не заплатил за проезд. А я черчу пальцем по запотевшему окну, пытаюсь не упасть на сидящую у моих ног милую бабушку, которая держит сумку. Октябрю все равно. Он отчаянно борется, разгорается и вновь затухает. Догорает Октябрь.