Пунктирная линия, срез.

Если бы в жизни можно было обрезать все лишнее.

Срезать шлак. Вырезать нужный узор.

Вот только сначала не выходит. То ножницы не те подбираю, то бумага некачественная, то руки из задницы.

Каждый делает свою жизнь.

Судьба, Бог и прочее бла-бла-бла - отмазки.

Почему? Да даже если и есть НЕЧТО свыше, то не думаю, что в его/ее планах играть в симс.

Жизнь не жизнь.

Хочется иногда стать рыбой, как в Белом Пароходе Айтматова . Хочу стать большой рыбой, с лоснящимися боками, блестящей чешуей. Хочу плыть, не нуждаться в воздухе, пропускать прохладную воду через жабры. И ждать пока чей-то крючок/сеть избавит меня от прекрасного времяпровождения. И тогда я смогу испытать себя в виде вкусной поджаристой рыбки с золотистой корочкой. Меня будут есть, облизывая жирные пальцы и удивляться, какой же нежной вышла рыбка.

Какие бредни лезут в мою голову?

P.S.

с праздником всех, кстати.

лучей добра и любви вам, няши.

жмите аву :DDD