почему мы все ищем постоянно во всем смысл? бля, мы слишком часто делаем что-то бессмысленное, что за ебнутая привычка искать смысл там, где его нет? этот вопрос меня начал интересовать еще в школе, когда нужно было делать анализ стихотворения на литературе и когда наша больная на голову учительница в четверостишии, в котором описывалась природа, видела нечто в стиле "в этих строчках автор описывает свою любимую женщину и то как она относилась к нему". бля, у мужика было просто хорошее или хуевое настроение, и он решил просто описать стихами то, что было у него перед глазами! 

часто приходится доказывать людям, что в моих словах нет никакого скрытого смысла, да бля, в моих словах вообще редко он бывает, но упертые бараны считают, что знают лучше меня то, что творится в моей черепной коробке. не знаю, грустно это или нет, что вокруг все дохуя психологи.

"мы будем жить дальше, наслаждаясь этим видом."(с)