Противоречивость в нас самих заставляет нас плести сети для самих себя. Развязка получше, чем в Библии. Ища путь от себя к себе же, можно заблудиться в своих лицемерных отображениях, как в тысячах зеркалах, ища настоящего. Каждая маска, которую мы надеваем, становится нашим отражением и частью. Сложно отличить себя от себя же. Как будто тысячи нитей, которые ведут к нашему сознанию, переплетаясь в узлах, названными чувствами. Тюрьма наших ощущений и нашего восприятия окружающего. Тюрьма, которую мы возводим с тем старанием и нежностью, как растим ребёнка.

 Мы подвержены взглядам со стороны. Каждая наша мысль выражается нами со всех ракурсов, которые нам удобны. Сколькими способами можно сказать: "И я тебя люблю"? С нежностью, с ложью, с сарказмом, с ненавистью, со страхом и др. Это всё - наши чувства, которые коверкают наши слова в наших же устах. Так хочется порой снять эту маску и сказать всем: "Вот он - я. Я - настоящий. Я - здесь. Я не иллюзия. Поверьте мне, прошу вас...". Но я уже забыл, какой я. Кто я? Вопрос, на который нет ответа. Возможно, во всех этих маскарадах, я потерял себя. Как Смерть, которая потеряла свою маску на венецианском карнавале. Первую Маску. И ищет её. Только я не смерть. По сути, я - песчинка в песочных часах, отмеряющих наше падение в забвение.

 Всегда хотелось посмотреть на человека с той грустью в глазах, с которой смотрю на этот экран. Жаль, что приходится натягивать улыбку. Ведь там внутри много такого, чего я боюсь. Говорят, что порядок приходит из хаоса. Интересно: если все скажут всю правду и мы окунёмся в хаос, то к чему мы придём? Наверное, к ещё большей грусти. И все загремим в дурдом с чёрной меланхолией. И вот снова я прикрываю свою грусть дурацкой шуткой. Наверное, стоит написать письмо, где высказать всё о себе. Всё до мелочей. И сжечь его. 

"Мы будем молчать, чтобы нас услышали".