Я так устал. Устал жить. Устал любить. Устал спать. Устал идти куда-то. Устал встречать. Устал терять. Устал работать. Устал творить. Я устал... Я очень сильно устал. А завтра начнётся новый день. День, который принесёт свои проблемы и разочарования. Я снова встану и буду смотреть в зеркало, стараясь найти хоть что-то хорошее в себе. Просто потому, что хорошее в мире найти невозможно. Сон, дом, работа, дом и сон. Сон, дом, работа, дом и сон. Я так устал двигаться по кругу бессмысленной жизни человека, который никогда не достигнет своей мечты. Может потому, что у меня её нет?

Мир убивает мои мечты. Однажды я не проснусь, и он смахнёт мою фигуру с доски. И я исчезну. Меня забудут. Помнить нечего.
Когда-то я мечтал изменить мир. Разрушить устои и сделать всех счастливыми. Мне было восемь лет. Когда-то я шёл по улицам и видел краски, радующие глаз. Когда-то серого цвета не существовало. Он приходит постепенно. Как помехи на видеоплёнке. Сначала серым становится небо, потом улицы. Вскоре ты, не заметив этого, оказываешься в чёрно-белым кино. А когда прозаичность поймала тебя, выхода нет. Выхода нет.
А завтра я найму очередную проститутку. Выкурю пачку дешёвых сигарет. Выпью бутылку коньяка. Но краски не вернутся. А когда-нибудь я не проснусь. И утренний кофе остынет, а пепельница опустеет. И проститутки не вспомнят мой номер, а шеф найдёт другого работника. Вот и всё, что осталось от моей тусклой личности. А через двадцать или тридцать лет какой-нибудь подросток, посмотрев на могилу, скажет: «Прикольная у мужика была фамилия».
Я так устал. Устал жить. Устал любить. Устал спать. Устал идти куда-то. Устал встречать. Устал терять. Устал работать. Устал творить. Я устал... Я очень сильно устал. Наверное, именно поэтому завтрашнего дня не будет. Для меня. Я умру. Я очень хочу умереть. Броситься с крыши, вскрыть вены, наглотаться таблеток, попасть под поезд, откусить себе язык. Я хочу умереть. Я просто хочу умереть.
Эпикур говорил, что смерть нас не касается. Как же он был прав. Смерть — путь, который позволит вырваться из этой бесконечной череды однотипных дней, которые несут однотипные наслаждения, полные отвратительного смысла.
Как прекрасен город на закате. Серые лучи, прорываясь сквозь серые облака на сером небе, падают на серые крыши домов и улицы, даря свой свет серым людям. А повсюду едут серые машины. Шаг, удар. Шаг, удар. И серые лица посмотрят на последний полёт очередного отчаявшегося человека. Очередная запертая птица сломает себе грудную клетку, бросаясь на решётку, одержимая идеей обрести свободу.
Шаг, удар. Шаг, удар. И никто не подхватит меня. Никакие несуществующие Боги, никакие демоны и колдуны. Никто не прервёт последний полёт узника реальности.
Вам кажется, что ваша жизнь плохая? Да, чёрт побери. Это так. Но она плоха не потому, что там много разочарований, а потому, что вы не сможете выбраться из этого порочного круга. И каждое утро вы будете стоять у зеркала, ища в себе хорошее. Ища в себе краски. Стараясь увидеть, что вы не заболели прозаичностью.
Шаг, удар. Шаг, удар. И никто не вспомнит моё имя. И мою фигуру уберут с доски. И моё место в пробке займёт другой человек. И остынет кружка кофе. И потухнет сигарета. И заплачет отражение. Потому что сегодня я не нашёл в нём красок.
Сегодня я умер.
Шаг, удар. Шаг, удар.