/* Прости, я знаю, ты читаешь это и уже знаешь, что здесь написано, но я не могу просто оставить эти образы. Ты знаешь, почему. Если ты не хочешь читать, то не надо. Я бы хотел сказать, что пишу для тебя, но это будет странным, не находишь? */

 Кажется, была среда. Или четверг? Не помню. Помню, что шла по шоссе. Обычному загородному шоссе. Я видела их довольно часто: старая, разбитая дорога, скрытая от глаз деревьями рощи или лесов. Иногда попадались поля, затянутые туманом. Утро? Или это дым? Мысли путались. Я просто знаю, что надо идти. Вперёд. К заводу. Я не знаю, почему мне туда нужно, но знаю, что я уже не вернусь назад. Там, сзади, город, в котором умирает душа. Там безликие люди, смотрящие на мир пустыми глазницами, из которых струится тьма.

 Звонок. Привычная мелодия. Верно, я уже неделю не появлялась среди них. Лицемеры одели маску взволнованности. Вынув сим-карту, выкинула её в водоём. Теперь я ещё ближе к свободе. Теперь я ещё ближе к мечте. Мимо проехала старая девятка. Кажется, красная. Не знаю, кто за рулём. Так много машин, но она чётко отпечаталась в памяти. Наверное, тот, кто сидит за рулём, испытывает ту же самую безысходность.

 Грязь под ногами. Как противно, но выбора нет - я должна идти вперёд, пока могу двигать ногами, а потом упасть и ползти вперёд, сдирая кожу на руках, оставляя кровавый след на гравии. Думаю, я дойду раньше. Но куда? Куда я иду?

 Ветер пронзает мне сердце холодом. Здесь хуже, чем в городе - там хотя бы дома спасают от пронизывающего лезвия. Почему так холодно? Я ведь ещё полна жизни. Я ведь ещё могу идти. Ноги подкашиваются. Падение. Темнота.

 Звёзды такие красивые. Хочется пить. Кажется, будто сейчас всё закончится. Я просто подниму руку, заслоню луну и сожму мироздание, а потом порву ткань реальности, и меня поглотит пустота. Интересно, что будет, если так случится? Я сжимаю руку, но реальность не поддаётся. Улыбка. Усилие. И снова в путь. Осталось чуть-чуть. Совсем немного.

 Светает. Как же больно ногам. Кажется, эти кроссовки, хотя можно ли сейчас их так назвать, были мне всё-таки малы. Впереди... остановка? Да, точно. И человек. Молодой парень. Закутался в пальто, и, да-да, точно, он курит. Посмотрел на меня с презрением. Верно, я в грязи. Попыталась улыбнуться, но не получилось. Улыбка мне станет обманом.

 Спускаюсь вниз, к лесу. Здесь. Я чувствую, что так и должно быть. Здесь меня не найдут. Здесь всё останется собой, даже после конца. Шарю в сумке - вот и нож. Острый, я уверена. Но... я не знаю, как резать вены. Кажется. запястье. И лезвие поближе. И порез. И кровь. И темнота. А там, на остановке, всё так же стоит молодой человек и, да-да, точно, курит.