Так как эта неделя экспериментов, я попробую себя в различных жанрах и стилях, попробовав найти то, что может вам понравиться. Естественно, что я буду учитывать мнение людей. Вы можете высказать своё мнение, критику, желание никогда не видеть подобное в моём блоге и остальные пожелания. В данном случае, я немного отступлю от правила: "Если понравилось хоть кому-то, то я буду писать". В данном случае, я буду продолжать пробовать себя на этом поприще лишь после трёх положительных отзывов. Надеюсь на вас)

Всегда хотел попробовать себя в стиле аудио-поэзии. Вдохновлён Нельсоном Младшим, Яшкой Казановой (особенно, Лунным циклом, озвученным Еленой Морозовой), а также, в некоторых моментах, участницей некто - Пересмешницей.

Скажите мне, на милость,

Где у искусства центр?

Здесь, на этом перекрёстке,

Нет изящества, нет эстетики,

Одна патетика об этом,

Да тонны неверных идиом...

А ведь здесь мог быть дом

Из мыслей,

Из серых кирпичиков грусти,

И с радужным стеклом алкоголя.

А может...

Сюда забросит однажды

Немного цветастого счастья

От дедушки, живущего на третьем этаже,

Который выпивает бренди

И курит вишнёвый табак.

Ему давно за шестьдесят,

А он всё корчит мне рожи

Из своего окна.

Мы с ним - два клоуна,

Два пируэта в дуэли идиотов:

Такие маленькие, выросшие сами,

Оставившие детство позади,

Но сохранившие внутри

Обрывки жёлтой бумаги...

На них, наверное, записано

Что-то важное.

Я не заглядываю под кожу.

Ведь мне плевать:

Я боюсь, что, узнав всё,

Растворюсь в собственном отвращении.

Сегодня я пьян, стою у моста

И поражаюсь тому,

Что у него нет лица,

Как у его соседей, которые мастерами,

Пропивающими деньги

Или бросающими их на героин,

Названы громкими именами.

Мимо проплывают машины,

Лишённые глаз.

Они смотрят на мир провалами фар

И грустно стенают о встрече

С такими же старыми, поцарапанными

Котлами,

Как мы сами.

Я завидую тем,

Кто не может смотреть вокруг:

У них не бывает задач и забот.

Только тот механизм,

Что заложен в самом начале,

Продолжает двигать их вперёд.

Немного воска, немного пластилина:

Я слеплю из них балерину.

Напялу на неё сигаретную пачку

И буду ждать:

Она оживёт на закате,

Закатит томно глаза,

Немного попрыгает от счастья

И позовёт меня туда,

Где мы сможем любоваться луной,

Трепеща от восторга,

От новых ощущений.

Я покажу ей перекрёсток,

Где старика увозят на скорой,

Покажу ей мост,

Лишённый историй,

Покажу ей машины,

Изгибающихся в счастливой истоме.

А потом...

Я её подожгу,

Чтобы для неё не было ничего интересней,

Чем этот день в

Таком засраном месте.