Смерть волшебника похожа на дурную сказку, в конце которой злодей сначала нажимает на курок, а потом октрывает миру свои планы. Как реальность. Почти. Но и как сказка. Словно в стене твоей комнатки открылось окно к чему-то яркому и неизведанному. Маги умирают хаотично, как хулиган, бросающий камень в окно полицейской машины, а потом убегающий, куда глаза глядят. А глубоко внутри у него будет биться в клетке страха мыслишка, что его найдут, раскроют, что однажды в квартире раздастся звонок, а отец привычно возьмёт ремень. Хулиган думает, что его поймают, хотя не пойман. Маги думают, что умрут и умирают. Они умирают от осознания этого факта.
Есть те, кто, умирая, думает о другом пути. Небесном или земном, да простит меня здравомыслие за такие изречения. Но в конце всех ждёт лишь темнота, да пара сотен червей, радостно перерабатывающих тело в компост, в землю. Маги знают, на что обречены. Это осознание с ними всегда. У них нет сказок про "ту сторону", а есть страх потерять эту. Возможно поэтому они редко думают о конце. Как настаёт время для человека потерять всё, что имеет, независимо от желания владельца, так и маги думают о смерти в своё время. Иронично, что прославляя силу разума искажать реальность, они становятся жертвами этого же разума.
Как же гордо и как же бессмысленно умирают эти маги...
Смерть, наверное, начинается не тогда, когда перестает биться сердце, а тогда, когда приходит осознание её скорого прихода. Маги, как мне представляется, чувствуют её приход раньше обычных людей ввиду своей особой мудрости и внимательности.
Гордо, бессмысленно и долго(я бы добавила), да, умирают маги.