Раскрывшая пасть в отвращении
На меня смотрела соседская кошка,
Словно инсталляция
В музее постмодерна.
У неё были длинные усы,
Похожие на щупальца старого кальмара.
А в глазах навеки застыло
Презрение к невидимым
Душевным ранам.
Я тщетно протягивал руку,
Подзывая её для ласк,
Ведь у искусства нет времени
На счастье:
В настоящих картинах
Живут дикая боль и страх,
Разъедающие сознание.
И смазанные гримасы,
Отдающие вонью гротеска,
Срывают маски
И шедеврами сжигают депрессию.
На меня смотрел педофил.
Он был вроде как профессор, учённый.
В универ к нам, на лабы ходил.
Словно несостоявшийся подросток
я как мороженное для него. Весь таю.
А он, вынимал платок, стирал пота капельки-блёстки.
Открывал мне дверь, в машину свою..
Не хочу в это верить))) Не хочу, чтобы только голодные художники создавали шедевры...