Ты проводишь за руку меня
По галерее странных картин.
Шепчешь в ухо тихо, любя,
И все мысли обращаются в дым.
Я смотрю на картины со страхом:
Среди них притаилась печаль.
Одни теплы и прекрасно пахнут,
В других тьма и холодная сталь.
Мне на тьму смотреть очень больно:
В груди раны не успели зажить.
Я глаза закрываю и вою,
Но картины не позволят забыть.
В кровавый паз лезвие входит повторно.
Как же мне это всё отпустить?
