Холодный пепел упал в снег. Прошло всего-то несколько мгновений, а он уже мертв. Уже черный, белесый, распадающийся на множество мелких, тающих огоньков. Мертво все вокруг - мертвые улицы. Дома. Дух.
Черная копоть - это светлое небо. Искореженный металл, поломанные деревья, кирпич - зеленая лужайка.
Окровавленное сердце еще бьется, но осколки дают о себе знать, и, с каждым вздохом, с каждым ударом все сильнее отдает в висках. Вкус крови и рвоты на губах заглушает боль, я поднимаю руку и пытаюсь вытереть лицо. Кровь застилает глаза плотным потоком, до лица рука не достает. Обтираю об плечо запекшуюся и бурляющую в лунном свете кровь - рука никуда не делась. Пригорюнилась и подергивает пальцами - нервные окончания не задеты. Ну и слава Богу, если он в этих забытых местах есть.
Сигарета дотлела и уже больше не горела, вокруг наступила полная мгла, лишь шелест винтов шептал мне, что я еще смогу об этом рассказать.
__________________________________________
О чем вы подумаете в критической ситуации?
