Снова ты. Снова сон о тебе. На сей раз ты пришел ко мне постаревшим лет на 15-20, я же оставалась молодой. Сперва не поняла, кто передо мной, смутилась и забеспокоилась: "что в моем сне делает этот мужчина?". Волосы поседели еще больше, чем сейчас, появились залысины. А на лице новые морщинки, новые шрамы. Как раз они-то мне и нравятся и никогда меня не пугали, но старость изменила благородство этих шрамов до неузнаваемости. Они перестали тебя украшать. И щетина совсем иная, почти белая. Почему так рано? Ты поседел так рано... Все же я узнала в этом мужчине того, кого просила больше не сниться мне, уйти из моей головы, того, кто, словно в насмешку, начал мерещиться мне всюду: в автобусе, на улице, в магазинах, где угодно. Тебя выдали глаза - единственное, что не изменилось в твоем лице. Озорные карие глаза. И я поняла.

Мое сознание нарочно подкинуло этот образ. Чтобы я не забывала, что постареешь ты гораздо быстрее меня. Что я переживу тебя. И чтобы не забывала ту пульсирующую временами в моем мозгу мысль: "зачем ему девятнадцатилетняя? Он уже не мальчишка, а взрослый мужчина". Но всякий раз я ее отгоняю. Какой к чертям взрослый? Детство в жопе играет по-прежнему. И тут, опять же, в насмешку над моими мыслями он начинает встречаться с какой-то девицей, от силы лет двадцати пяти, засыпающей его стену в соцсети розовыми псевдомилыми картинками из приложений, которые вызывают у меня то ли злой смех над ее глупостью, то ли ревность. Хотя, все это пустая болтовня. Мое отношение к этой девице и ее действиям не имеет значения.

Так к чему я веду. Неужели я так и буду любить тебя? Да это ведь не жизнь. Тупое существование, прожигание дней бессмысленными встречами с человеком, который чуть больше, чем безразличен мне. Какое-то время назад ты существовал точно так же. А теперь даже не знаю. И не хочу так жить.