Вечер обыкновенного вторника. За окном та же зима: снежная и холодная,а в комнате тепло. Немного приглушённый свет, чтобы твою Музу не спугнуть. Вот уже третью книгу ты пишешь,а идей всё больше и больше. Наверное, от множества увиденного. Вроде не так много времени и прошло,а мы уже побывали во многих городках, чем, собственно, и горды. Мечты и планы потихоньку исполняются. На зиму остановились в одном домике в лесу на родной Украине. Соскучились что-ли, а может просто потому, что я очень хотела сюда.
Электричества здесь нет,а потому ты сидишь за столом со свечой, а я на полу среди большого количества исписанной бумаги, рисую что-то своё с обратной стороны. Обычно не читаю я эти тексты, но вот прямо в руки мне падает очередной лист "неудавшегося шедевра". Неожиданно для самой себя я начинаю изучать написанное.
Кто бы мог подумать,что ты напишешь книгу об этом.