У Него в голове вечные горы Гималайские,
А в груди - чаша, заполненная до краев соленым морем.
Плещет оно, омывая кости сердитым воем
На мотивы февральские.
Моя сказка обнимает за плечи.
Так нежно, даже не калеча
Ни содранную душу, ни хрупкие руки, при встрече.
Правда, она не может быть вечна,
Я - твоя ангина.
Покашляй мне дешевыми словами в приоткрытые губы.
На столе - нераспечатанная пачка аспирина,
А мы так и лежим на полу бездыханные, как трупы.
Здесь и там валялись трупы.
Лужи крови стояли на мостовой.
Но больше всего мне запомнился мотылек, которого не успели прибить на шурупы.
С виду вроде бы мертвый, но на самом деле - живой.
Пусть слова превратятся в белых голубей,
Которые улетят на вершину мира,
Не оставив следов от своих когтей,
Чуть было не поделивших грудь на два ориентира.
А у нас дожди идут.
Душу грязную омывают
Тем, кто не боится простуд.
На тротуаре лежат желтые листья.
Наверно, скоро наступит чернотроп.
Нарисуй мне мое лето, хотя бы кистью,
Измазанной в сезонный сироп.
Как найти и подобрать нити прежней жизни, как жить дальше, когда в глубине души начинаешь понимать, что возврата к прежнему нет. Есть вещи которые не лечатся временем, некоторые раны уходят так глубоко, что не заживают никогда.