Пусть слова превратятся в белых голубей,
Которые улетят на вершину мира,
Не оставив следов от своих когтей,
Чуть было не поделивших грудь на два ориентира.
Оно будет молчать, пока не попросит тебя спеть несколько слов
Из мотива, который ты ночами голосом вязала, будто спицами,
Забывая о том, что пропустила со мной несколько безоблачных снов.
Солнце будет обжигать их слабые крылья,
Почти опаляя просвечивающие и без того перья,
Когда будут натягиваться их сухожилья
При обхвате пальцами ветки старого дерева - ветров преддверья.
Крылатым будет тепло, пока они вдвоем.
Вместе станут они пеплом, который рассыпется по чуждой земле.
Все это было в долгом видении твоем,
Которое было пересказано с точностью до мелочей утром. Жутко мне.
