Здесь и там валялись трупы.
Лужи крови стояли на мостовой.
Но больше всего мне запомнился мотылек, которого не успели прибить на шурупы.
С виду вроде бы мертвый, но на самом деле - живой.
Ему осталось всего два дня,
Которые он проклинает почти каждый раз, как садится на камин.
Иногда делает беспорядочные движения крыльями возле огня.
Будто бы боясь его яростных глубин.
Но влечет мотылька эта огненная любовь, подобная смерти.
Звук шагов растворился в ночи,
Мерзко зазвенели ключи.
Вдруг, чья-то слепая рука опустилась с силой, подобной тяжелому камню.
Прервана жизнь,
Крылья рассыпались в прах.
Не расправятся больше они,
Наслышанные о северных ветрах.
