Хотел завалить вас комплиментами, но не буду, а то зазнаетесь. Да и написание хороших стихов это всегда немного страдание. Наверное.
Герда: Страдание, оно относительно.
Притом, что руки всегда ведут себя по-разному, держа ручку или карандаш в руке, в преддверии стиха/произведения.
Но, в чем-то Вы правы.
Вы просто не знаете о ней правды. Она такая же сказка, как и все. Страдающая от недотраха и пристающая ко всем мальчикам, делая вид, что никуда не лезет.
Герда: — А до скольких лет надо вырасти, чтобы черный цвет не укусил тебя длинными зубами?
— До стольких, чтобы понять, что это абсолютно глупый вопрос.
Горестно бывает.
Иногда.
Притом, что руки всегда ведут себя по-разному, держа ручку или карандаш в руке, в преддверии стиха/произведения.
Но, в чем-то Вы правы.
Очень.
До дрожи.
Шавки лают.Светлые люди остаются таковыми.Грязь пачкает только тех,кто ею кидается.
Такова их натура, не более.
В чем выражается мое, так вами доказываемое, вранье?
— До стольких, чтобы понять, что это абсолютно глупый вопрос.
Вот настолько глупо и ваше высказывание.
Возьми в свой поганый ротик все звездные хуи.
Да будет он прям и прост.
Занятно-занятно.
— Что там такое?
— Я ищу крылья. Ведь вы мой ангел-спаситель.
Приятно знать,что такие люди ещё остались.
Хрустальная.