Жизнь… В этом слове рождается вечность. В этом слове переплетаются потоки бессознательных мыслей с вереницами автомобилей, проносящихся мимо. Мимо… Как жаль, что мы замечаем многое, а видеть главное так и не научились. Мы не знаем о том, что такое главное и есть ли оно…

Каждый человек чем-то богат. Кому-то зеленые бумажки до отказа наполняют карманы, кто-то обрел гармонию с собой и в этом – его богатство.
Мое богатство – это стихи. Где-то корявые, где-то слишком непонятные и чересчур личные… стихи. Мои стихи. Вы знаете, мне надоело писать. Писать, потому что болит. Писать, потому что бессмысленные мечты не дают спать по ночам. Писать, потому что хочешь докричаться до людей, но я не умею кричать правильно… Или люди не хотят слышать кого-то, с кем сходство прктически равно нулю.
Я - неблагодарная. Бог никогда не забывал обо мне. У меня есть жизнь, у меня есть крыша над головой (съемная, зато непротекаемая). У меня есть любовь. Как это ни странно, даже у таких маленьких и неприметных людишек типа меня есть сердце, в котором теплится любовь ко всему миру.
Чего греха таить… Частичка этой любви - безответна. Видимо, Амур немного перебрал потому что вторую стрелу (такую же как всадил мне со всего разгону), с похмелья где-то потерял. Ну, ничего, я не в обиде - дело житейское.
Люблю мечтать… Быть может, когда-то протрезвевший Купидон попадет и в его прекрасное сердце, кто знает…
Спасибо, святой Валентин, за любовь; за то, что благодаря тебе у каждого человека на Земле есть смысл жизни.
Любовь многогранна. Порой человеку для полного счастья не хватает всего одной грани… Мне тоже ее не хватает. Но есть ли абсолютное счастье? Вряд ли