Ухожу. А откуда-куда ухожу -. я не знаю.
Где-то желтым теплом огонек вдалеке....
Я, быть может, сейчас просто так чью-то жизнь занимаю,
И бессмысленным боем увенчан пикет.

Заблудилась надежда в глухих подворотнях сознанья.
Мне кричит, как в бреду: "Не хочу умирать!"
Захотелось вдруг жить... Тень былых и пустых оправданий
Подтолкнула вперед: слишком много затрат...

Слишком много затрат и рассветов, алевших впустую,
Тишина очень больно давила виски.
Время раны умело и прочно мне вновь зарубцует,
Только тучи над солнцем опасно низки.

Любит жизнь клоунесс и бесплатных фальшивых актеров.
Я - невольный писатель судьбы роковой.
Мне не быть ни врачом, и, дай Бог, даже конкистадором...
Проза жизни в стихах - вечность боя с собой.