Тихое спокойное дыхание сбилось. Открыла глаза. Опять он. Завис в воздухе, смотрит не на меня, а сквозь. Каждую ночь он приходит. Он, мужчина, который не пишет прозы. Ангел? Демон? Раньше было страшно, теперь нет. Привыкла, да и чувствовать его научилась. Я понимаю, что он тут, когда в горле появляются мурашки, нет, не слезы, не ком. Мурашки. Приятное, но странное ощущение. Чувствую тепло. Мягкий свет исходит... Может помешалась? Уже ведь даже не важно.
Просто останься.